la pluma de un poema quebrado

(en brazos de una sábana íntima y ajena como la piel, la visto reverencialmente con mis ojos y la desvanezco entre esta tormenta y el amazonas... mujer, divino instrurmento de juicio y caos, perderme en ti prefiero; y que poco vale un recuerdo cuando no se lo atesora)

yo no inventé el amor;

pero sé que cuando duele; se lo cura con besos.

amor al amor mata

amor al amor sufre

amor al amor sana

ama

con una palabra

con un beso

ruge

pídelo

que te lo arrebaten

te lo devuelvan más lleno

menos herido

más cosido

fuerte

ese que tienes en tus manos

ya no es tu corazón

sino el de quien te ha entregado el suyo.

cuando se duela;

cúralo con sus propias faltas

con labios floridos

cúrame

Dame tu dejarme boca en vino de sabores para con miedo vencerme herido el pecho de tu luna lleno
por tu espalda roja tejida en lirios nutridos de senos y leches dulces velar a tu orilla en ojos de noches mecerme dormido
al andar quieto de tus pies despuntar el aire incendiar su esencia para saber lo que es sentirte ardiendo dentro con un vacío que no se sacia si no es devorando sus flores llorando pétalos llorándote en silencio hundido como los días que no vivo.

cúrame

(¿quisieras tú explicarme la confusa disputa entre él y el miedo?)

cúrame

(me cuesta comprender y eso lastima)

cúrame

que no puedo crear aquello que está destinado a darte de mí lo que no puedo inventar sin ser tú la razón de su existencia.

yo no inventé el amor.

(pero está aquí)

(el tuyo)

(dentro mío)