cruzadas

Para una mujer rota un zurcido. Para un hombre descosido una aguja.

Con este lema solían los alfiles entrar en batalla citando las primeras palabras de su Señor.
Y esto en pro del arzobispado de avispas legionarias que derruían poco a poco con su veneno las cabezas de sus fieles seguidores.
Vieras que monástico el paisaje de niños con las cabezas moradas y enormes, incapaces de conciliar el sueño, aún rezando a los aguijones latiendo en su carne poco antes de ser devorados por las alucinaciones de un sueño cubierto de arenas negras...
las diagonales de los alfiles se truncó cuando uno de ellos se vio cara a cara con su creador.
-Pero te creía... nos dijeron que...- musitaba el noble alfil de penacho crespo y frente cincelada por la sequedad de los días libertarios.
-También yo...- y el creador sonrió.
-Y todo este tiempo... ¿Dónde estuviste todo este tiempo?...- indagó mordiendo el polvo de sus labios mirando el atuendo en ruinas de su hacedor.
-Aquí... enterrado... me han dado mucho trabajo, sabes...- asentía suspirando una resignación insatisfecha.
-No logro comprenderte, pero... tus manos.- las manos del creador estaban llenas de marcas de piquetes. –Debes de haber cosido mucho, te has lastimado tanto...- le dijo tomándole las manos y viendo como parecían abrirse entre las ajaduras.
-Me han lastimado mucho criatura...- en ese momento el alfil dejó que las manos se soltaran cadenciosamente mientras su rostro se pasmaba.
-No es posible, nosotros, tú... No puede ser, te equivocas...-

[segunda regla de la humanidad: cuestionar a su creador. La primera es atribuirle lo que no puede explicar por su propia razón y divinidad]

-Las marcas que tengo en las manos son de los venenos que ustedes mismos se inflingen. Debo permanecer sepultado para que la tierra los absorba. Mi sangre no alcanza para salvar a los más pequeños y nada puedo hacer por aquellos convencidos de morir en mi nombre, salvo esto...- el alfil lo miró con desconcierto. –Coser sus mortajas si se llegan a hallar sus restos...- dejando escapar lágrimas que traducíanse en cantos de aves y se elevaban para que nadie pudiese decir en vano que vio a un dios llorar.
El alfil no supo qué decir.
Aquella figura celestial era más humana de lo que él era... y sorprendido de sí, atravesó el corazón de aquél ser puro e imperfecto impactando contra sus costillas, quebrándolas...
Su estilete era el que no dejaría de llorar ahora.

La labor de un alfiletero, no debiera ser la de enterrar a sus muertos.

[la carne de tus sueños]
Para echar raíces, no necesitas tierra.
Aprende de las orquídeas.
Échate en la niebla de un amante y vierte tus raíces.
No importa que su cuerpo esté lleno de espinas.
Ninguno se dañará.
Para que duela menos, aférrate más.
Que los colmillos se hundan hasta que le duelan con su amor, para que el amor no duela.
Para que el amor no distinga ni sea percibido sino en esencia.
Como la bruma.
Como la piel de las orquídeas.
Échate sobre las raíces de un corazón epífita,
y haz de tu ser niebla, orquídea; y tierra.
...aunque ya no la necesites.
[el hueso de los míos]