happy endings (from you)

Cerca del pulso ventral, pagrón del miedo y el amor, sentose sobre el regazo de una ella mucho más grande, dejándose acunar con la ternura de una pereza lúdica.
Como los muertos, estábamos bajo tierra.
Lo que un botón le llevó quererme. Jugar con su mano en la mía, sonreír de reojo. “¿Quién será este sujeto que no conozco, que sé no me hará daño alguno?”, me pregunto si habrá pensado... y no; la pregunta era innecesaria ante su alegría.
Lo que un botón... tanto así, que con un dejo de tristeza al tercer paso de la despedida en sus ojos, susurró a la ella más grande: “Uh... se va.”
Sin nombres... típico en un servidor y sus mutaciones.
En cierta forma, me quedé allí enterrado en un rincón de su corazoncito.
"Contemplar mueve a sentir. Escuchar mueve a sentir. Meditar mueve a sentir. Quien camina siempre con prisa pierde la oportunidad de contemplar, de escuchar, de meditar; pierde la oportunidad de sentir. Y quien no siente, tal vez, no vive."
Si hubiese podido descifrarlo antes, si esto hubiese podido convencerla.
Pero... ¿cómo habría hecho para leerlo de mi propia piel?.
Cuando el ser amado se convierte en un “tal vez”, uno ha hecho un recorrido que a veces, al llegar a cierto horizonte, preferiría no haberlo iniciado; hasta que es uno mismo quien se encuentra sosteniéndonos en sus brazos... confiándonos que el bien de la herida por el bien mismo, existe y se siente; no existe, ni se siente; a menos que hayamos sido nosotros a conciencia quienes la provocamos, la inflingimos.
Y cuando la piel que habla es ajena, con grado de pertenencia (esto es, que le somos, nos guste o no; a lo que no hay cabida para esto último porque es por entera amorable), cada bocado con el que nos medita y pasea hasta perdernos, brinda una oportunidad que nos vive dentro y hiere, como el ojal de un botón.
Narraba, mientras tartamudeaban sus anteojos, la epopeya de aquel imperio que es ella misma (y no la ella pequeña sobre el regazo de la ella más grande, ni tampoco la apenas mencionada).
Dejé mi pulóver sobre la cama, mi pulóver preferido, lana pura, nada sintético, sólo lana. Tejido a mano especialmente para mí.
Lo encontré tal como lo dejé, salvo por los dos enormes agujeros que hacía unas horas no estaban.
Creí por un momento que un alien pegajoso moraba en mi casa, debajo de mi cama. Lo busqué por todos los recovecos, lo busqué sin hallar nada.
Luego pensé “será una laucha muerta de hambre”, me subí a una silla, miré desde arriba, me bajé arrastrándome por el piso, busqué por las hendijas más finitas: nada.
Ni rastros de alimañas extrañas.
Opté por creer en las polillas: las muy guachas se esconden como ninguna.
Ahora me siento observada.
Las gafas se le encorvaron ante una visión un tanto obturada. El interlocutor no acababa de comprender lo ocurrido, la travesía asombrosa que ante él se presentaba. Y se repetía buscando la sensatez: “Contemplar mueve a sentir. Escuchar mueve a sentir. Meditar mueve a sentir...”
Era asombroso ver aquello. Verla toda ataviada con un vestido enteramente confeccionado por polillas vivas... y que no lo notara.
Estuvo mal de mi parte no decirle que sentía lo que no sentía.
Me sentí culpable por pedirle rescate ante la seguridad de obtener una cuerda que me salve. Había sido muy cruel aquellos días, sentí demasiada vergüenza ante mi estupidez. Guardé el orgullo bien doblado en algún lugar de este espantoso cuarto para hablarle. Dolorido de felicidad respondió con tanta entrega como pena.Por más de dos horas de absurdo insomnio soportó las quejas de un falso amor que le había quitado algo con lo que “tanto” esfuerzo él había forjado.
Color sin nombre bostezaron nuestras almas, eran las dos de la mañana, decidimos irnos a dormir. Previa entrega al aletargado reposo confesó prefería matarme a que le cause tanto dolor. Lo recompensé con el desfallecer blanco de mi mediocre amor. ¿Será suficiente?, murmullos deshidratados de mi ser noctámbulo.
Y allí también, en silencio, nos observan.
Era su piel la que crepitaba bajo las polillas que se inquietaban.
Y se opuso a sentirse así.
Desabotonada, una nube de insectos rompió en vuelo hasta revelarla. Toda ella un tránsito de sí para sí misma.
Y uno, simple testigo de su hermosura, a veces quisiera ser un pedacito de lana.
Entonces lo supo, entre lo sonrojos de sus dos pequeñas tetas, el hechizo de su furia malhablada; sus pasos cada vez más cercanos a los míos, inmóviles.

Ojalá no te dolieran mis brazos,
ojalá no te pinchara mi vientre.

Ojalá pudiera mostrarte el círculo
que se afirma detrás de mí.

Ya estoy acá: ya estoy.

Ojalá te quedes en mi calma,
húmeda de selva y rocío.

Ojalá puedas leer mis párpados,
ojalá escuches el silencio de mi sonrisa.

No pude oírlo... me estaba besando; y sentía entre los labios su sonrisa.

Latía desnuda, con la incertidumbre de un recién nacido.
No hay vuelta, no hay inspiración: no logro decir lo que quiero.
Si estás ahí, si me estás leyendo, tal vez entiendas, como siempre. Creéme: quisiera darte palabras mejores, palabras más hermosas... Sólo puedo darte palabras verdaderas, de esas que se empeñan junto al honor, mano en pecho, sabiendo que, de perderlas, nada más queda.

Callo.

Y calló...
-inspirada entre respiros, suspiraciones-
...la estaba besando.
(sus labios, desenredados, de nuevo se sonreían; como convencerla de probarla con palillos japoneses)
(la aliteración de dos vocales, hace toda la diferencia al observador)
“Quien camina siempre con prisa pierde la oportunidad de contemplar, de escuchar, de meditar; pierde la oportunidad de sentir...”
Ahora igual, latidos de por medio, con la métrica de un hai ku... aunque me duela.
Estábamos ahí, aquí.
Que tristes tres pasos sin botones hubiese sido que no dolieran sus brazos, ni los aguijones de su vientre.
“...quien no siente, tal vez, no vive."

¿Hubieses, como entierro ahogado, lastimero, en pupas de polilla, preferido que me cierre a tus heridas?.
(leeme... vuelve... las heridas lamidas me llevarán a los párpados de tu silencio)

Dime cuándo un beso se sufre...

El absurdo sería que quien aún crea que esto es por completo -absurdo y- acerca de dolerse para que el otro duela -matices- repare al menos que, de ser así, recién acaba de empezar a hacer su tarea.

Gracias a:
Dédalus, Manón, Anabella, Charol y La Co por la autoría de su aporte y participación.