a la carne de las flores

Le acercó al hombre de acero una duda irrefutable...

¿Por qué eres tan humanamente aberrante, tan lleno de eso que no nos hace iguales y nos separa, nos diferencia?.
A la luisa de sus marambios y fortalezas, se le dilató el nudo de su garganta y el corazón de a poco lo envenenó hasta adormecerlo. Antes que algún testigo cualquiera notara su ausencia, como el autor de un libro cuasiperfecto que se encarga de silenciar a los lectores que quieren echar luz a sus defectos de escritor mondongo, simplemente optó por convertirse en recuerdo.
Las sirenas suelen sonar cada vez menos.
Es que ya no quedan tantas urgencias, heridos que socorrer, muertos... ya no quedan.
Estamos en un globito más irreal que las caricaturas y las fantasías del cine mudo. No por ello es más negro y de labios rotos, entumecidos por los golpes.
¿Cuánta gente dirías que perece en el mundo cada día?. ¿Conoces a alguno?. ¿A cuántos matarías?.
Tengo un organito de aire dentro. El cardiólogo dice que es un soplo; yo digo que es un organito. Como ese que funciona girando una palanca... ¿O era una caja de sorpresas?.

(mi corazón me traiciona)

Y ella, la de galera, galaxia y curioso horizonte vertical, se me suscita en el ombligo.
El amor entre dos mujeres. El amor entre dos hombres.
El amor de un hombre que no grita, no provoca el pánico hasta destrozar la vía publica y todo en un radio que no alcanza a percibir quien estuviese a veinte pasos de niño del epicentro.

Llovieron estrellas sobre Beirut.
Anduve lo que a un azar de pies descontentos, les lleva andar con un diablo escombro.
Parafraseando a los diestros del fin del mundo, lo mejor es citar a ninguno.
Quisiera estar esta noche, caminando por la luna, solo. Sólo que no podría. Moriría.

...pero estaría solo. (y no quiero estarlo)

Hasta el más bruto de los escarabajos es inconforme. No tientes tu suerte de seguir siendo cucaracha. Hace frío. Algo está duro en mi estómago. Hace mucho frío. Está tibio. Veo el vapor saliendo de la herida. ¿Qué es esto que no siento de la cintura para abajo?. ¿Por qué me siento comprimido?. No puedo hablar; me cuelga la lengua del agotamiento, me falta la quijada... una flor.
Estoy aplastando una flor con un resto de cuerpo que, no creo me pertenezca. Cuelga de mi por el borde de una costura de huesos desarmados, pero no parece...

¿Dónde está mi cuerpo?, se pregunta la flor viendo al hombre desplomado encima.
Un hombre lleno de tanto acero que la misma luna colapsaría desorbitándose sobre sus propias entrañas.

Indestructible.

El placer de ser algo aniquilable y residir en cualquier parte está en la travesía de un estado a otro... no necesitas pasaporte.

Un sorbo más, uno más.

Tu beso opaco y contenido.

La flor no puede huir, no perece. Se alimenta de la sangre.

Tose y vomita porque se atraganta de la ansiedad de alimentarse para no morir. Le importa poco todo lo demás.

Con suerte, sea escogida como la flor nacional de alguna nación por existir.

Tal vez entonces, después de haber acabado con todos, el hombre de acero despierte de su sueño y responda colocando la palma de su mano llena de flores sobre quién le hizo la pregunta, y presione hasta perforarle el cráneo antes de que la asfixia se le adelante.

Agradecida la flor, una última comida no se le niega a nadie...

...salvo que uno sea la comida.

Recuerda; el hombre de acero, puede ser un jardinero cualquiera.

Saleros...

De haber habido más, la historia con las babosas hubiese sido diferente.